Entrelazaba diálogos impersonales
consigo mismo en la búsqueda análoga de una respuesta sincera que sabía no
llegaría. La bandana roja en la cabeza era apenas una señal algo presuntuosa de
un amago de cordura. Flaco y arrugado bailaba por sobre los caminos
polvorientos de un pueblo que no se animaba a recordar.
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El fuego arde - repetía incansable por sobre la
fogata que casi quemaba sus pies.
Vendía libros decía, que él escribía también
decía y decía que tenía un hijo que ya no veía y casi que lloraba cuando
lo decía.
-
El fuego arde – musitaba ya, sobre ronquidos de
vino y bostezos de humo.
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Mi padrecito acuéstese por aquel
costado nomas que ya vencido esta
– convencía la voz ronca de un amigo momentáneo, y se echó nomas por sobre las
rosas, en un trocito de pasto que soslayaba la tierra removida.
-
El fuego
arde – suspiraba para sí mismo.
Sí,
mi viejo, arde como las noches estrelladas arden en la montaña.
Todos
dormían porque al otro día se votaba y el fuego ardía y la noche amenazaba
imprudente y el andaba, ya de vuelta por sobre sus pies descalzos y negros, y
el fuego ardía y la Pachamama rugía omnipresente y los pasos se sucedían
indelebles sobre improvisados senderos hostiles al borde de la extinción. Sus
ojos daltónicos de alcohol visaban incómodos por sobre los parpados caídos pero
el brillo le ardía como el fuego arde por sobre las brasas.
Sí,
mi viejo, arde el fuego, como arde la literatura también como las camisas
floreadas y las bandanas rojas también arden.
Los petardos anunciaban algo en el cielo, una victoria holgada, un nuevo
mandato, que el ya no conocería, porque el fuego arde, mi viejo como los titulares
de la provincia, como las urnas arden en Tucumán. Y los diarios hablaban de un viejo loco que
gritaba y se caía que Duende le decían, que decía que escribía y que tenía un hijo que no veía, que se llamaba
Gustavo decía, que no existía decían. Y las vacas pintadas se camuflaban en las
columnas empedradas. Se veía el cerro, mi viejo, porque era luna llena y la
gente festejaba.
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